Hasta de la basura el señor puede sacar un hombre

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Debajo de las sillas, la mesa, la cocina
la cama, el lava trastes los sillones
hay polvo y marañas de pelo.

Satélites de hilo de animales
ropa y mujeres unidos levitando como hojas.
Se forman granjas de alambres de cardo
que en el silencio van de una sitio a otro
en manadas imitando los viejos westerns.
Pelotas de vida que actúan como lobos.

Vino una muchacha a barrer debajo de las cosas.
Todo lo junta en un rincón
formando un enorme continente
de partes amputadas.
Así el vello púbico de alguien
se adhiere a una cana que a su vez
se abraza con un hilo cortado
y yo lo miro…
no puedo dejar de mirarlo…
en la ensoñación de un colibrí.

Si me dieran a escoger
prefiero no limpiar las cosas.
De niño les otorgaba vida
y hasta cierto poder de discernimiento
a esos seres que transitan
por las avenidas de los mosaicos.
Casi ingrávidos como cuerpos celestes.
¿Acaso no tienen parte de mi ADN
de los cabellos que aporto?

En el baño los mismos entes
han sido pisoteados por las huellas
del agua.
El agua y el viento no se llevan
¿O acaso los submarinos usan velas
para navegar?
Tristes se adhieren a los azulejos
exponiendo su cadáver impudrible
a la muchacha que los recolecta
(es su trabajo).

El cura de la primaria parafraseaba
constantemente  -Hasta la basura el señor
puede sacar un hombre-

Aun Anti clérigo sus palabras me retumban
Hay cadáveres de hace tres mil años
Que les sobrevive parte del cabello

La muchacha se retira con bolsas
repletas de suciedad.
nadie reclamara las piezas perdidas
de sus cuerpos en mi puerta,
no hay funerales para piezas
tan diminutas.

En tres mil años
sería un honor ser
la basura que habita
debajo de los muebles.

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