Palabras de un marido de ochenta y tantos

Palabras de un marido de ochenta y tantos
A los hombres nos llega el zanganear de los besos hecho trizas,
los que caminan con las rodillas rotas enredados a los barandales de las casas de nuestras señoras,
arrastrando suela firme en el labio que se humedece por las mujeres que no besamos

el hilo entonado que reflejaba el sonido de las auroras boreales en sus bocas al susurrar,
el redondo firme de los pechos que se aferraban a nuestras manos,
el rigor de la palabra caliza emergiendo de su locura ahora es un tirón de graznado chocarrero,
un montón de bocinas de autos en un recital de deshuesadero.

el pegamento perfumado de su pelo ahora quema los ríos a flemas de reflujo
una vez cansado el día, cuando la lumbre de hielo en las mejillas te avienta su maniquí a las manos;
en la cama, se traspasa la música a caricias de madera las bodas de piedra con punzón,
y un ombligo ya no es un juguete sino más bien un perdigón de odre para soldar puercos a las llamas

la nave de alcohol y azúcar que te encarnaba, tu alma trepada en las ramas de las regaderas
tu mirada de los símbolos amorosos y el canto del océano,
en la cocina y otra vez tus ojos ahora mirando a los bisnietos caerse,
y se viene el pelo de plata en nuestras narices ,
las charlas de antiguas salidas de putas en los geriátricos con lo que queda de los hombres,
los hijos apasionados por tontas verborragias fiscales,
las dulces nietas de pezones abotonados que se casan,
la muerte que abre su corazón poco a poco,
para jalarnos con sus brazos de enredada a la entrepierna
y regresarnos a la vulva

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