Villas de nuestra señora de la Asunción 1

Villas de nuestra señora de la Asunción 1

Llegué en el mes de agosto que fingía como un febrero mordido,

un miércoles de ceniza si mal no recuerdo,

por el exceso de tierra en la frente de los niños de sonrisas lloronas

que con el sudor se dibujaban asimétricas cruces fijadas con sal de angustia y carnaza.

Una nube inmensa de polvo nos escupía a los ojos de frente,

la tormenta de arena cargaba rocas de obsequio en la bienvenida

se escuchaban los vidrios baratos craquearse hasta volverse armas de viento

y sentarse en el piso hasta esperar reventar neumáticos

y los niños corrían descalzos de nombres con anglicismos arrebatados

de las manos de un televisor a crédito imperecedero, gringadas prominentes anopaladas;

Guiliam, Quendor, Arnold, Yumanlli, Elanor, Brallan,

niños violentos que salían al monte a pelear unos con otros a puñetazos

hasta verse sangrar y volver con las tópicas manchas blancas del hambre

que detonan el algoritmo de la enfermedad medianamente enjarrar un rostro con lunares

de expansiva agonía de esa espesa, y el miedo de volver a la puerta de sus casas

donde la madre los recibe con un estertóreo grito que momentos antes

dormía dentro de su carne descompuesta y cuantiosa,

mujeres monstruosas que cagan de pie y reciclan en un banco de coca cola

las moscas nucleares que atraen en el hedor,

recibe al niño con un golpe seco en la nuca

que con un eco plegadizo llega hasta los pies de mi ventana

seguido del graznido de un lloriqueo acumulativo

segundos después se escucha otro, e inmediatamente otro

y luego otro en otro lugar y así hasta el final de nuestros días

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