y todos se quieren llamar Giordano Bruno

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y todos se quieren llamar Giordano Bruno
Aun hoy la gente se resbala con el óleo plegadizo del suelo,
la tinta viene de abajo, el diablo la reparte a chasquidos
indecentes,
y todos se quieren llamar Giordano Bruno.

La lluvia que cae, alguien sin duda la ha llorado
el frio es el abrigo de los poetas, afortunadamente

aunque el viento de los peces soplo a un solo rumbo,
y el mar fue un barco movido por neumáticos de crisantemo

desde que José se exilió en el nuevo mundo
y María posó para play boy
no quedaron litorales para las pintas y los Colones

Vasco da Gama es una isla entera con un ancla amarrada de una estrella

América fue un luto en las arterias de la primavera de París,
todos los papalotes miraban hacia Nueva York
las pinturas de Pierre Bonnard fueron las culpables

hoy el alma de los pocos niños
guardan ancianos en sus cajones,
los mas afortunados se disecaron en los museos de cera

la nieve se ha congelado en una sola pieza en el cielo,
el duro humo de cigarro
abrió las primeras grietas de una ventana al universo

los anti taurinos le llaman calentamiento global
yo le llamo ventana al universo.

¿Si no por donde se asomaran las bombas nucleares?
¿por donde entraran las naves de lo dioses improvisados?

cuando la enorme ola de calcio amenace caer sobre mi sombrero
no olvidare cargar con sombrilla,

hoy las feministas no tienen pechos, tienen puños que se asoman,
hasta los hombres son mujeres, con un pene enterrado.

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