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los celtas ya hacían esculturas con la niebla
parados en el humo,
la mujer tenía propiedades de hiervas
cuando acariciaba el agua caliente
con las uñas
peleaban desnudos porque sabían
que el amor y la guerra son hijos
del mismo ovulo
mientras el arte clásico repetía las formas humanas,
aburridos trozos de maniquíes rellenos de nubes simétricas
pero si alguien sabia pelear eran los celtas,
la guerra es un balbuceo que en Irlanda
se pronuncia antes que madre
y todos me preguntan
por los cultivos de tréboles,
la espada que ha partido la tierra,
los ojos vikingos bajo un casco
de cuero y cráneo
parados en una balsa ladrona
¡tonterías!
yo bajo y pregunto a las calles
¿en qué árbol anidaron los últimos elefantes de guerra?
¿quién soplo sus alas cuando caían como rocas de las ramas?
mientras afuera se incendian los quioscos,
hay faros miopes en la noche detrás de los pasillos
y la lluvia es un fermento de sal, cerveza y semen
y la sangre camina por las guarniciones
juntando los dientes del suelo
con sus manos
hasta llegar al alcantarillado
