Tenemos tantas herramientas y el hombre solo sabe usar el martillo

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Tenemos tantas herramientas y el hombre solo sabe usar el martillo

Donde irán a mirar nuestros ojos.
Inmaculada trascendencia.

¿Que nos cegará
cuando todo sea infinita luminosidad?

¿Aun tendremos sombra que nos acompañe
o partirá hacia la noche?

el ordenador nos ha vaciado el esqueleto

conocí de un japonés que murió
sentado en su puesto de trabajo

durante tres días
un mar de gente caminaba en su pasillo,
los que de reojo lo atendían
creían que estaba dormido

hubiera sido un gran final
de la historia si en su monitor hibernado
descubrieran unos versos
de Kitasone.

ya no sabemos en qué ruta
despedimos el alma

el mundo nos ha entregado
sus pezones en las manos

¿como aprender del amor
si desconocemos en que nudillos olvidamos
nuestros últimos labios?

cuando cristo regrese
no quedara roca que beatificar
las montañas abrirán su falda
y entraran por la puerta del océano
a perseguir la vulva
de las ciudades milenarias hundidas

tenemos tantas herramientas
y el hombre solo sabe usar el martillo…

Dormir es un cadáver despertar una autopsia

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Dormir es un cadáver despertar una autopsia
Sin haberlo advertido Europa es un serio engrane
hecho de acero, cráneo y tierra

los países son sus incisivos babeantes
el motor es impulsado por un celta
que persigue a su sombra
y un romano a espaldas andando en reversa
los idiotas a centímetros no saben
de sus existencias

en los dientes del artefacto
existe un calor de muerte

cada minuto son las cinco de la tarde
donde se rosan con áfrica

cuando el mecanismo gira en la noche
se abre una puerta de frio
dejando caer su pesada cortina en nuestras piernas
todo nace y muere en la misma madrugada
dormir es un cadáver despertar una autopsia

gaviotas disecadas encajan sus plumas en el viento
llegan a parís planeando con los boeing
dejan sus pesuñas en la torre Eiffel no sin
dejar un poco de mierda
y luego irse

los mineros trabajan en los alcantarillados
los Mallarme, los Vallejo, los Rimbaud
reescriben inmóviles
desde los museos de cera
bebiendo licor de cianuro con jengibre

japoneses y gringos matan todo
con el gatillo de sus canon
son franco tiradores de almas
de colores, de bosques, de esculturas

todo lo pisan todo lo trituran sus ojos

y hay un nuevo país de nombre Starbucks
con eunucos pintados de hierba
te preguntan tu nombre como si
juntos hubieran poblado
una isla de policías y sonríen

Hay un bosque incendiándose en tu pecho

Mira el video de este poema: http://youtu.be/Cvbf4jEwOUk
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Hay un bosque incendiándose en tu pecho
Mujer cabellos de noche
hay un bosque incendiándose
en tu pecho

la célula tras el volante
de tu cuerpo es una flor de loto,
nelumbo nucifera con catafilos
bajo el suelo encendidas como mechas

amor mío

que noche tendremos
si en cada lagrima tuya
muere una estrella

que mar pisaremos
cuando hayan ahogado
nuestras huellas

yo, el más malvado de tus hijos
el loco que repara pájaros en las ramas
el corista de las bocinas de los autos,
el coleccionista de gusanos ferroviarios

con una pluma de neodragón
atada a un cabello tuyo

con un lingote de nube
bajo el brazo
donde escribe

medio ateo, medio cristiano,
medio astronauta, medio esquimal

no creo en los milagros
pero a veces pasan
a veces en forma de mujer
pero siempre con tu nombre

mujer constelación
toda tu eres un eclipse
eclipse de ojos
eclipse de senos
eclipse de cabellos
eclipse de apellidos
eclipse de perros
eclipse flores
eclipse de países
eclipse de uñas
eclipse de números rojos
eclipse de risas
mujer eclipse
mujer noche
mujer avión
mujer diamante
mujer ladrillo
mujer árbol
mujer lluvia
mujer niebla
mujer vaso de girasoles
mujer madre, mujer hija
madre de todas las mujeres
hija del viento y Jesucristo
hija de la tercera pupila en mi frente
hija de los peces que vuelan
mujer gaviota, mujer pájaro pez

vivo aquí en los cimientos
del arcoíris

amor mío

cuando puse un labio en tu pudor
nació un hijo
y hay que encontrarlo

aun hoy hay cabellos tuyos manejando
mis tendones
como a una marioneta de Oaxaca

madre de todas las batallas
declarame la guerra bajo las sabanas
del mundo, en el sótano
de todos los conventos,
de los centros comerciales.

Este mundo es una mierda para nosotros.

Si tienes un reloj
suelta las manecillas al viento
o azótalas hasta cortar el piso
y en el vado repartir nuestros silencios
como arando la tierra

matemos la noche a sustantivos
besos y sangre
con uñas y dientes y pelo y rocío.

Perdón volé porque me nació
vello púbico entre las plumas.

La tarde en que diseque
nuestras almas
vi volar un cohete y distraído seguí
el polvo como surcos

deje el proyecto de nombrar
las dunas de Sonora

pero en el fondo de un vaso estaban tus ojos
y tuve que hacer un agujero en el vino para verlos

dos semanas antes del abismo
no veía mis pasos

los cimientos de las huellas
no tenían raíces
algunos conductores ebrios
nunca bebieron
y las pisaron con sus zapatos nucleares

me mostraste que
la flecha que más traspasa
es la que no tiene rumbo
la callada, la que mira con fuerte reojo
semi indiferente

en las noches
ponme el despertador
a la hora de la muerte
y nos vamos juntos de la mano
a visitar los circos en marte
me han dicho que tienen camellos
con tres jorobas
y la gente no usa sombrillas cuando
llueve

cuando el sol peligre como un fosforo

donde caminaremos
cuando los jinetes borren nuestras huellas

la palabra amor es una piedra
si no sale de nuestros labios.

La erosión traerá tierra
y la tierra nuevas huellas

y así sucesivamente…

Perdón cambiemos de tema
te amo

Apuntes acerca de la boca

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Apuntes acerca de la boca
Debajo de la piel
hay bolsillos
con pequeños fragmentos
de memoria:

acufenos de entrepiernas,
nudos viejos en las uñas,
números romanos en el piso
de la vertebra

pluma de rapiña escribiendo círculos
en el viento de la sangre

todo amarrado
con cuerdas de guitarra,
después de la clarividencia
y antes de la música

se unen los cuellos de las cosas

así son vecinos el esquimal y el espejo
la doceava de Mozart, la receta de la lasaña

y así los ojos de la piel
parecen de un gato que todo lo sabe

nuestra inteligencia nos ha liberado

pero bajo la piel somos burro,
somos gaviota, somos tractor,
engrane giratorio, marea roja,
ala de terodáctilo merodeando el amazonas,
mordida de agujero negro

debajo de la piel con la bragueta cerrada,
el cuerpo obedece a algunos
tendones que bucean,
así el beso es una articulación
que busca fugarse del cuerpo,

en la oscuridad la sombra
no tiene tratado

ni Eddington ni Jeans
nombran la boca en los libros de astronomía
por eso aun el sol permanece
bajo las sabanas de las luciérnagas

Scott Fitzgerald

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Scott-Fitzgerald
Vi a un hombre tirar trozos de pan a los gansos de un lago
en el parque Stephen’s Green

semi desnudo, flaco, pálido
tenía un pedazo de tela amarrado
a su cabeza

a un costado suyo vi a un hombre de gabardina
y corbata
hablar por celular en voz alta
y riendo a carcajadas

el portafolio tapaba sus zapatos

nadie escribe acerca de los hombres trajeados
mas que Scott Fitzgerald.
Nadie lo hace bien más que el

el vagabundo mira las aves nadar en el estanque
el hombre de traje mira su reloj
y da un sorbo a un termo plateado

los pájaros de Dublín viven con mucha dignidad
comen en la misma mesa que las personas

en el nodo de la tarde
donde se besan la lagrima y la orina
no hay distinción de etiqueta
para la lluvia

todos somos vagos
todos usamos corbatas
todos somos pájaros