Muere un cisne en la tarde

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Muere un cisne en la tarde
El halago al hilo de sol es muy frio,
la cuerda es de madera húmeda y no calienta

en este lado del mundo
la ciudad vive fosilizada en un cubo de hielo y cerámica
las huellas de los maniquíes tienen siglos de distancia

y chocar los labios con la mujer de nadie
es un choque frontal de motocicletas

es una caricia de piedras que se odian

son dos engranes que se rosan
cada vuelta con cariño de herramienta

hay calor en el metal
pero viene de la contractura del óxido,
del aplauso del plomo
de las uñas en los brazos hidráulicos

el reloj no detiene su parpadeo

cada ronquido que cruje
muere un cisne en la tarde
detenido en una rama de Yucatán

finalmente las manecillas
encajaran su filoso ruido de dientes que trituran
en el esófago del sol
y la bombilla se hará vidrio
en el grito de las velas bajo la lluvia

y las nubes que andan a pie
perderán su cabeza al ser divididas

el humo del fin nacerá muerto
por que en su pubertad le crecerán flores en los ojos
y bajo las sombra de sus pétalos
buscaremos refugio
entonces volveremos

y encenderemos la bombilla del sol
por quinta o sexta vez o séptima…

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