San Marcos Aguascalientes 25 de abril del 2013

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Aguascalientes 25 de abril del 2013
Los cohetes son luciérnagas del último estornudo del sol
Que ha muerto de hipotermia

Y se hinca desahuciado entre los cerros
Con una mano al pecho
Y un puño tomando desesperado nubes rojas
Como suvenir

Mañana vendrá su hijo a asfixiar
La oscuridad con sus brazos

Las lucecitas se diseminan geométricamente en la noche
Algunos fuegos desearían adrede chocar con los cabellos
Como en un radar de flashazos verdes
Los barcos incendiados corren hacia su propio puerto

El badajo golpea las faldas largas de las campanas
Con un ensamble de nudillos angustiosamente rítmicos

Hay una función de box afuera del jardín de San Marcos
Un cholo del barrio de las Huertas recibe duro castigo en la zona blanda
Y se hincha su rostro con el picoteo de un rojo fuñico

Sus tatuajes parecen cambiar de sitio por los golpes
Los dragones parpadean y escupen sesgo de fuego forzado en su bostezo
Al saltarle en sus propios hombros bañados en sal y sangre

Los Matlachines confunden sus ritmos
Con tambores de campanas, cohetes y golpes

Los voladores de Papantla se sumergen en el viento haciendo giros
Rompen como machetes la hierba sembrada en el cielo
En la contera del bastón hay un totonaca silvante
Que gira haciendo un agujero en los cimientos del mundo
Como una broca al horadar un derrame en un cráneo de madera

Desnudo, con solo una cuerda tapándole la ingle
El cholo pone su frente en el suelo
Después de recibir un impacto de espeso plomo
Y morder el guante a la velocidad del eco
De un trueno a media llovizna

Cierra los ojos jugando al niño invidente
La marioneta ha perdido las cuerdas
Y en el piso veo un trapo desmenuzado
En continentes apunto de ser amputados

Los borrachos sacuden su puño en las nubes
Una mujer agita sus gordas tetas en el aire sonriendo
Mientras un hombre le toma con ambas manos las nalgas

Los voladores van bajando rompiendo las olas del viento
Un simple error haría de la sangre más fuegos artificiales

Pero ya nadie los ve caer cuando el boxeador herido
Falla en su segundo intento por levantarse

Un medico gordo sube con un maletín lleno
De utensilios innombrables
Y le toma los rojos parpados con dedos desesperados
El ventilador de cuerdas va tocando el piso
Los totonacas ponen sus huaraches de cuero
En los charcos de cerveza podrida

Hay escotes que apenas cubren los pezones
Y su perfume se pierde con el hedor
A tripas cosidas con vomito de ebrios sombrerudos

De pronto todo es noche, todo es ruido, todo es gritos
Podrían morir como yeguas algunos hombres
Y de pie ser arrastrados por la marea humana
Podrían morir y sus pies aun dejarían surcos
En el asfalto con ruta a ninguna playa
Durante días…

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